To Here Knows When

Vamos ouvir música c%$@*#. Vamos aumentar até o último volume e que se foda a vizinha caquética e seu marido beberrão. Vamos fazer a música tomar conta da gente. Fazê-la contorcer sua garganta e seu lado esquerdo do peito num misto de tortura e prazer, que tende mais ao prazer do que à dor e te leva à insanidade por uma porrada de minutos e você não quer deixá-la. Fazê-la tocar o fundo do seu âmago, um fundo tão virgem e irreconhecível quanto o porão cheio de ratos da sua casa. Fazê-la dançar like no one's watching. Embarcar numa viagem sem fim, onde as horas, minutos, compromissos, agendas, horários, formalidades, radios-relógio baratos em geral, tudo isso dá um nó oito, aquele nó do enforcamento, e se esvai. Se enforca no próprio rigor que as define. Porque a música transporta o homem como um Lincoln X100 1961 leva John F. Kennedy ao momento do disparo, com a diferença de que o disparo dessa vez é munido de flores, etanol, perfume e adrenalina. A sensação boa e o mais puro êxtase, - com o perdão do trocadilho com a péssima música do Barão Vermelho - sensação essa que o deixa longe desse mundo de tons pastel onde o jornal mostra, a cada dia, uma chacina ou uma malcaratice diferente e, se a música não as apaga, ao menos a dilui até situá-la num segundo plano, distante e evasivo. Essa distinção de mundos é o que preocupa e, simultaneamente, reforça minha vontade de trabalhar a música de um modo literário & informacional, mas sem deixar de lado a responsabilidade mundana que cabe a cada um de nós: patrulhar, informar e noticiar até os problemas mais filhos da puta desse mundo

Mas enquanto essa responsabilidade não vem, eu vou ouvindo minha música numa boa.


ouvindo Radiohead - Sit Down. Stand Up.